شقّ

الحرية لا تبدأ إلا حين يضيق شيء.

من لا يقف أمام جدار لا يعرف أنه يتحرك. الحركة في الفراغ لا اسم لها، لأنها لا تقاوم شيئًا. من لا يشعر بالحدّ لا يختار. يطفو. والطفو لا يُنتج فعلًا — يُنتج وهم فعل.

لكن التعريف نفسه يخدع.

الذات التي تختار بابًا لا تفعل ذلك من موقع محايد. هي تختار وهي محمّلة: بما خافته، بما تعوّدت عليه، بما تعلّمته دون أن تدري أنها تتعلّم. الباب الذي تفتحه ليس بالضرورة الباب الذي أرادته — بل الباب الذي بدا أقل كلفة. والأقل كلفة ليس اختيارًا حرًّا. هو اختيار مُدار.

والوعي نفسه يصنع قيوده — لا كقمع، بل كبنية تشغيل. حين يحصر المرء خياراته في ثلاثة بدلًا من عشرين، لا يفعل ذلك لأنه يرى الواقع بوضوح، بل لأن رؤية عشرين خيارًا تشلّه. فيُقلّص. يحذف. يُغمض عينيه عن سبعة عشر احتمالًا كي يمدّ يده نحو واحد. ومن يملك كلّ الخيارات يتصفّحها كمن يقلّب قنوات في ليلة أرق — لا يبحث عن شيء بعينه بل يبحث عن اللحظة التي يتوقف فيها البحث نفسه. الحرية المطلقة لا تُنتج قرارًا. تُنتج تأجيلًا لانهائيًا يرتدي ثوب التأنّي.

هذا هو الشلل الذي كان يهرب منه — يعود من باب خلفي، متنكّرًا بلباس القرار.

والقيود التي يعيش داخلها ليست جدرانًا صمّاء. هي جدران ناطقة. تتكلم بلغة الآخرين، بتوقّعاتهم، بصمتهم حين يخالفهم. والجماعة لا تسلب الحرية بالقوة دائمًا — أحيانًا تسلبها بالتكرار. تُكرّر الخيار حتى يصير عادة، ثم العادة حتى تصير هوية، ثم الهوية حتى يظن صاحبها أنه اختارها. الأبواب موجودة. لكن بعضها لم يخطر لك أن تفتحه — لا لأنه مغلق، بل لأنك لم تعد تراه بابًا.

والأنظمة لا تمنع الاختيار. تُنظّم حدوده. تُتيح أبوابًا كثيرة لكنها تُنير واحدًا أكثر من سواه. والبشر — ليس لأنهم ضعفاء بل لأنهم عمليون — يسيرون حيث الإضاءة أقوى. ثم يستدركون: «اخترتُ.»

لكن ماذا لو كان الطفو — أحيانًا — هو الحرية الوحيدة الصادقة؟ ماذا لو كان التوقّف عن الحركة ليس عجزًا بل رفضًا لكل اتجاه أُعدّ سلفًا؟ من قال إن الحرية يجب أن تُنتج فعلًا أصلًا؟ ربما الإصرار على أن الحرية تساوي الفعل هو نفسه قيد — قيد يفرضه عالم لا يعترف بالوجود إلا حين يُترجَم إلى إنجاز.

لكن من يطفو ليس حرًّا من الحاجة إلى تسمية طفوه. سيسمّيه موقفًا. أو رفضًا. أو وعيًا. وفي اللحظة التي يفعل فيها ذلك، يكون قد اختار — لا الطفو، بل الرواية التي يحتملها عن طفوه. والرواية جدار. والجدار يُعيدنا إلى البداية.

ما يبقى هو تلك الثانية التي تسبق القرار — حين يعرف المرء أنّ كلّ باب يُفتح يُوصد ممرًّا خلفه، ومع ذلك يمدّ يده. لا لأنه متأكد. بل لأن اليد التي لا تمتدّ تتصلّب ببطء حتى تنسى أنها كانت قادرة على الامتداد.

والجدار الذي بدأنا منه — ربما لم يكن أبدًا هو المهم. ربما المهم هو الشقّ فيه. الشقّ الذي لا يكفي للعبور لكنه يكفي لرؤية ما خلفه. والرؤية من خلال شقّ ليست حرية كاملة — لكنها أصدق من باب مفتوح لا يعرف المرء إن كان هو من فتحه، أم أنّ شيئًا آخر — أقدم منه وأخفت — قد فتحه نيابةً عنه منذ وقت طويل.